vi.

Onderòdd

Domani vi racconto: polizia, urla, essere in mezzo alla strada. Beh ve la racconto adesso. Tipo che chiami la polizia e puoi anche star morendo ma la voce è solo in olandese, e c'è la musica d'attesa e un cazzo di call center là dietro, e io avevo bisogno della polizia, e poi il pazzo inglese a urlare, e io gli urlo shut the fuck up, you fucking asshole. E per fortuna che c'era il mio amico l. che sennò da solo mi tremavano le gambe, e volevo spaccargli la faccia e spaccargli la casa, i miei nervi attraversati da una scossa elettrica che comincio a conoscere molto bene. Si chiude dentro con le mie valigie, minaccio di buttare giù la porta a spallate, cambio idea, chiamo la pula e via. Gli ho solo scritto you creep fucking yuppie, a lui che si crede hip e invece ha lasciato il cervello nell'acido e negli anni sessanta. Prima di questo, le urla di giovedi sera. Il vostro vinz che torna a casa sentendosi meglio perché ha comprato un profumo buono e si trova sbattuto fuori di casa. Porcodio, fuori-di-casa, in mezzo a una strada, con le urla di quel figlio di una troia eccetera. Ma non vi voglio annoiare con tutto questo. Oggi scatta la corsa della solidarietà tra i colleghi, e ho un amico che ha una stanza, e guarda puoi stare da me. Scelgo un portoghese da cui stare, e inizia la danza che raccontai poc'anzi. Ce l'ho fatta, per una settimana ho una casa. Cari amici, la vita è fodida.*